Иавер Трир танцевал на улице Незебграда. Со стороны это выглядело как пляска пьяного Робокопа. Привлеченные необычным зрелищем вокруг толпились ребятишки. На их лицах была написана одна и та же мысль "ну нифига себе, во старая железяка дает!". Подошел милиционер.
- Что за балаган вы тут устроили? А с виду солидный человек...
- У меня впервые за последние 100 лет выходной. Вы считаете, у меня нет повода для радости?
- Аэ... Эмм... А это ваш страж? - милиционер показал на отплясывающий рядом с хозяином тостер
- Ну мой
- Он в розыске
- Это не тот тостер, что вы ищете
- Это не тот тостер, что мы ищем
- Я могу продолжать танцевать
- Вы можете продолжать танцевать, - пробормотал милиционер и ушел.
"А все таки неплохо иметь перерождение - мистика", подумал Трир, а маска привычно скрыла улыбку...