- Ну сколько можно?!
Атем Нохару, дипломированный мыслитель 2137 лет от роду, печально отхлебнул из кружки согревшееся, а потому невкусное пиво. Допивать не хотелось, но выпивка денег стоила, да к тому же и усилий сварившего его шамана. Посмотревшего, кстати, на несчастного Зэма как-то уж очень высокомерно. «Не буду больше у него покупать», - решил Атем.
Мыслитель сидел в самом темном углу полупустого кабака. Он был один и в депрессии. В жесточайшей депрессии. Когда он в очередной раз с неохотой поднял ко рту кружку с пивом, в его искусственном суставе что-то скрипнуло и заискрило. Запахло паленым. Вообще-то за механическими частями тела надо было следить, но Атем давно махнул на это рукой, которая теперь еще и не слушалась. Зачем, спрашивается?
- Зачем, а? – бормотнул Восставший. – Зачем вообще на мыслителя учиться пошел? Предупреждали же – будешь мальчиком на побегушках, сама Рассудина говорила! Ан нет, выделиться захотелось, мозги свои чудом сохранившиеся куда-нибудь применить! Ну какой я после этого мыслитель? Дурак и есть!
С самого его посвящения товарищи по оружию ожидали – да что там, требовали! – от мистика чудес. Безостановочных. И боевой дух в них поднимай, и магическую мощь держи на уровне, да еще и следи за тем, чтобы запас сил у окружающих не кончался. Настроение от этого портилось. Всегда. Но им-то какое до того дело? Они ревностно следят за каждой секундой упадка собственных сил и способностей – и все эти секунды вешают ему на счетчик. И требуют, требуют, требуют!
- Разорваться мне, что ли… - горестно шептал Атем, уронив череп на механические руки. – Сколько уже раз просил самостоятельно следить за собственным организмом! И самообразование тоже никого еще не убило! Так ведь нет, сели на шею и ножки свесили!
А расценки-то у психоаналитиков выросли! Если раньше, выйдя из очередной славной битвы с огромной духовной и умственной усталостью, он мог почти забесплатно получить хороший сеанс расслабления и снятия стресса, и ворваться в следующую заварушку свеженьким, как огурчик, то теперь… кризис, что ли? К тому же квалифицированного специалиста днем с огнем не найти, да и у тех новое модное веяние – все, как один, требуют, чтобы верующим был. А если он атеист? Что теперь, умножать депрессию и в конце концов свалиться где-нибудь в заброшенном могильнике с полным нежеланием шевелиться, да и заржаветь так до конца времен?
Далась ему вообще эта войнушка! Неинтересно все это, ох как неинтересно… все их низкие разборки, жалкая возня… Знание – вот что важно, вот за этим он в мыслители пошел! А его… используют…
Атем огляделся по сторонам. В кабаке было пусто. Хозяин поставил на стойку табличку, что отошел на склад и вернется минут через десять. Мистик глухо застонал и снова уронил голову на руки.
Самым страшным было то, что Атем так и не нашел друзей. Да, он честно выполнял свои обязанности, он научился прекрасно пудрить мозги неугодным Империи людям и прочим существам, он нахватался анекдотов, чтобы поддерживать в товарищах бодрое настроение, но он так и не стал в подразделении по-настоящему «своим». Быть может, живых бойцов охватывало инстинктивное отвращение при виде его высохшего тела и механических конечностей? Быть может… Но с этим он уже ничего не сделает.
- Ничегошеньки… - вырвался из мертвого горла хриплый шепот.
Оба его иллюзорных друга промолчали. Пушок – так ласково называл своего призрака-убийцу Атем – поигрывал мускулами и желал драки. Мозги у него отсутствовали напрочь. Двойник же просто стоял – для того он и создан. А больше у мистика в целом мире никого и не было. Да и эти-то двое являлись - и он это признавал - первыми симптомами начинающейся шизофрении.
- Ну и пусть. - с отвращением Атем влил в себя последний глоток пива. - Зато поговорить всегда есть с кем. Пошли драться, Пушок.
И троица – мыслитель и две его галлюцинации – вышла из кабака навстречу своей вечной битве за сохранение рассудка.
